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Publicado en El Norte de Castilla el 3 de septiembre de 2009<\/p>\n
Ha pasado ya un mes. Un largo mes de fuego y memoria inflamada. El \u00faltimo d\u00eda de julio cant\u00f3 Leonard Cohen en Le\u00f3n y el primer d\u00eda de agosto toc\u00f3 Bruce Springsteen a la puerta de casa. Uno, hijo de Lord Byron y Lorca. El otro, de Elvis y Jim Morrison. Todav\u00eda no nos hemos recuperado. No todos los d\u00edas te visitan dioses. Los dos han atravesado el siglo XX con rabia, poes\u00eda y fe. Uno se desped\u00eda para siempre y el otro seguir\u00e1 incendiando estadios pero es dif\u00edcil que vuelva a bailar el Twist & Shout con Jos\u00e9 Zorrilla. Uno es un cham\u00e1n de la l\u00edrica el otro el mayor gur\u00fa de la \u00e9pica. Susurros y gritos. Dos formas muy distintas de alcanzar esa cosita tan necesaria de Leonard Cohen lleg\u00f3 con un viol\u00edn en llamas y nos llev\u00f3 bailando hasta el final del amor. Como un borracho en un coro de medianoche, busc\u00f3 la libertad y busc\u00f3 amigos con su sombrero y su elegante traje negro. Lo hizo a pesar de que sus profec\u00edas resultaron dolorosas y certeras. Nos record\u00f3 que el futuro es un crimen y que no hay cura para el amor. Se arrodill\u00f3 en el particular Getseman\u00ed de su adi\u00f3s y se desnud\u00f3, a mil besos de profundidad, con toda la belleza del perdedor. Se despidi\u00f3 para siempre de Marianne y de Suzanne e inund\u00f3 la ciudad de plegarias. Era la hora de echar el tel\u00f3n. El final de la generosa sabidur\u00eda de Johnny Walker. El poeta cogi\u00f3 del brazo a Sharon Robinson y se perdi\u00f3 tras el le\u00f3n de la luna. Al d\u00eda siguiente el poeta m\u00edstico dej\u00f3 paso al poeta de los chevrolets ardiendo, de los corazones solitarios y de las autopistas atascadas de h\u00e9roes callejeros. El himno ‘Badlands’ dio el pistoletazo de salida. Fue el principio del delirio. Una coctelera de brujos cojos, ninfas interestelares, ojos de taberna que brillaron vac\u00edos, ratoneras llenas de cruzados del soul, amantes que llevaban a\u00f1os sin verse y bailaban sobre el mismo c\u00e9sped, besos franceses y truenos en el coraz\u00f3n. La mitad de una fiesta en la ciudad de un solo perro, brillantes ojos ardiendo esperando la se\u00f1al del levantamiento, 34.000 personas prisioneras de sus sue\u00f1os y bailando en la noche repleta de luz. Bruce se mezcl\u00f3 con la gente y subi\u00f3 a una afortunada a bailar con \u00e9l. Tambi\u00e9n recogi\u00f3 tarjetas de princesas llenas de recuerdos. Peticiones de cart\u00f3n que se transformaron en un viejo jukebox en el que escog\u00edamos las canciones. Regal\u00f3 a una chica que cumpl\u00eda 14 a\u00f1os el ‘Surprise, surprise’ y se pic\u00f3 con un cartel que, jugando con el doble sentido de la palabra balls, dec\u00eda: \u00abSi tienes huevos toca Great Balls of Fire\u00bb. Jerry Lee Lewis no lo hubiese hecho mejor. El puto jefe. No necesita efectos especiales, escenarios giratorios ni puestas en escena grandiosas para regalarnos tres horas de bailes en la oscuridad, de callejones repletos de derrota y de amores de contrabando. El evangelio de Springsteen. Un evangelio con olor a gasolina dentro de una noche de \u00e9xtasis colectivo para miles de corazones hambrientos, de hermanos de sangre unidos en la noche tormentosa de verano. La luna se alz\u00f3 y desnud\u00f3 la tierra hasta los huesos. Un hijo de Jesse James hab\u00eda obrado el milagro. Nunca entender\u00e9 a los que no quisieron ir. Se perdieron el concierto del siglo en Pucela. Habr\u00e1 otras oportunidades, dicen. No saben que nunca ser\u00e1 como \u00e9sta. <\/p>\n <\/DIV><\/DIV><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Publicado en El Norte de Castilla el 3 de septiembre de 2009 Ha pasado ya un mes. Un largo mes de fuego y memoria inflamada. 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