Así estaba yo, hecha un mar de dudas. ¿De verdad iba a dedicar mi columna a glosar los intentos desesperados y seguramente inútiles de echar de la Presidencia de España a Mariano Rajoy, cuyo partido ha sido recientemente condenado por haber formado parte de una mafia dedicada a blanquear dinero negro tras haberlo obtenido en comisiones fraudulentas? Algo así debe de haber sido, aunque quizá me equivoque en la jerga utilizada para describir el delito. Y entonces me acuerdo de que ya mucho antes de que Rajoy llegara al poder habíamos advertido lo que podía suceder si esto ocurría. Y ocurrió con creces: Rato, Cifuentes, Zaplana, González…. La lista sería interminable e insufrible. Como es insufrible el aburrimiento y la indignación- parece imposible, pero aburrimiento e indignación acaban conviviendo como dos buenos amigos-   tanto de mis lectores como de mí misma cuando pienso en tales asuntos.  Pero, ¿de qué otra cosa podría hablar? Y entonces aparece el Spiderman de Mali, ese gran hombre negro que trepa por el edificio del distrito 17 de París como si de un nuevo Tarzán se tratara, seguro de su fortaleza, decidido a salvar al niñito que se aferra a una cornisa del quinto piso y pide ayuda a gritos a las fuerzas del bien para que acudan a salvarlo. Porque en la ciudad ya no quedaban valientes capaces de realizar tales hazañas, parecía que el niño iba a caer irremediablemente, mientras todos lo miraban horrorizados y alguno se disponía a grabar su caída. Esto es lo que habría sucedido si no hubiera llegado a París un simpapeles que dice llamarse Mamoudou Gassama. Es un ilegal que, de haber sido interceptado por la gendarmería, no hubiera podido acudir en auxilio de nadie, un joven de esqueleto perfectamente desarrollado y complexión fornida, de sonrisa alegre y mirada tan inteligente como inocente. En Mali, ¿serán todos así?, ¿acaso esa nobleza es connatural a los jóvenes que se aventuran cada día, como Mamoudou, a intentar llegar al paraíso de Occidente?, ¿qué hazañas anónimas no habrán realizado él y sus compañeros para sobrevivir en el mundo despiadado de las concertinas?  Pero él niega que se haya comportado como un héroe. Lo niega como lo negaría Lancelot del Lago o cualquiera de los caballeros de la Tabla redonda: “es normal para mí actuar de esta manera, sobre todo cuando siento que puedo y debo hacerlo. Además, me gustan los niños”, dice con toda naturalidad. Y yo me acuerdo de esos príncipes de sangre africana a los que Lorca veía limpiar las escupideras en los hoteles de lujo de Nueva York, y los comparo con este hombre elegante y generoso, de los que ya no quedan en nuestro mundo, excepto en las películas de superhéroes producidas para el consumo de adolescentes recién destetados. Ahí estaba otro Spiderman sí, señor, el de verdad. Desnudo, pleno de autoridad y de humildad. Un inciso: qué diferencia su modestia con la fatuidad de un Cristiano Ronaldo, dándose golpes en el pecho como un gorila de goma cuando consigue encajar un gol. Mamoudou ha aceptado con gusto la nacionalidad francesa y un trabajo dentro del servicio de bomberos. Su hazaña, junto a la del niño, ha salvado su vida. Y hay que reconocer que Macron, presidente inteligente y con reflejos como buen francés (¿alguien cree capaz a Rajoy de algo así?)  ha salvado también a París al distinguir Mamoudou como el héroe que es. Porque París es hoy una ciudad mucho más segura: alguien vino de Mali para salvar a quien está en peligro.