Novias que explican los motivos por los que eligieron sus vestidos blancos. Esposas que relatan los insomnios a los que el estentóreo volumen de los ronquidos de sus respectivos las abocan. Jóvenes que se sientan en un sofá a mascar la nada hora tras hora tras hora tras hora. Adolescentes reprochando a sus madres las intolerables afrentas que les infligen, como tener que recoger su cuarto una vez por semana o no dejar que el novio se quede a dormir los findes. Obsesos y sus obsesiones: la forma de las heces perrunas en el parque, el color naranja, la actriz Tilda Swinton, el porno en Internet; cómo las persiguen, cómo no pueden evitar perserguirlas: si no lo hicieran, morirían. Una rueda que no para de girar porque no hay quien deje de mirarla, la vida y sus miserias en 625 líneas, sus miserias pero nunca su misterio, nunca eso que la hace apreciable, preciosa. Ahora Perú ha marcado un nuevo hito: una mujer que no había cumplido los veinte ha sido asesinada después de confesar en un plató en vivo que se ganaba el sueldo como stripper; su familia no lo sabía, su pareja tampoco y, al parecer, no pudo soportarlo. El programa rompe sábado sí y sábado también el termómetro de las audiencias; su mecánica es simple: uno gana dinero según confiese secretos —previamente testados por un polígrafo— que sus familiares y amigos, en plató, desconozcan; más secretos, y más escabrosos, suponen más dinero; el concursante se puede plantar cuando quiera. Esta mujer se plantó antes del final del programa, pero la alcanzó el final irreversible.

¿Es que la miseria ajena reconforta, es que nos hace sentir superiores? ¿Por eso se siguen los realities? Hemos cambiado el heroísmo por la roña, la excepción por una grisura que, según se extiende, inevitablemente degenera. Ya ha degenerado hasta la muerte de una inocente. ¿Cúanta “realidad” necesitamos para darnos cuenta de que ha llegado el momento de apagar la televisión?

(El Norte de Castilla, 27/09/2012)