En una semana reventona de premios literarios, el Gabarrón ha ido a caer en Stanley Crouch: polemista para todo con varias ficciones publicadas y crítico cultural, especialmente de jazz. Elección tan original como discutible. Este “gran pensador” ―según consta en el fallo― capaz de emprenderla a puñetazos con quienes le discuten sus posturas es esencialmente un racista de la peor calaña, y no solo porque haga una lectura racial de cualquier tema que se le ponga delante, ya sea Pulp Fiction o la Declaración de Independencia, sino porque esa lectura viene sesgada de entrada por sus prejuicios y la falta de matices (el mayor pecado que puede cometer un pensador), que en el ámbito musical alcanza unas cotas de miseria y cerrazón difícilmente comparables. Bill Evans era un punk que no sabía tocar (doble insulto: para Crouch ser punk es también pecado) y Chet Baker y Art Pepper, dos playboys engominados sin otro talento que el de meterse heroína. Pero su rencor no solo recae sobre los blanquitos, también Miles Davis murió el primer día en que metió un enchufe en el estudio de grabación. Estima que el roncanrol, el funk y el hip-hop son música degenerada (igual que los nazis dijeron del jazz, y alguien debería hacerle notar que hoy probablemente Louis Armstrong estaría recitando rap, que no viene sino del scat vocal), y, en suma, todo lo que se salga del blues de doce compases merece su desprecio. Hasta reniega del surrealismo: ¿se puede concebir un amante del jazz que reniegue del surrealismo, si el jazz no es otra cosa que el equivalente musical de esa corriente?

A Crouch se le califica de conservador; no lo es: es un reaccionario, algo muy distinto. Hace de la negritud una bandera y de la pureza, esa entelequia infame, el motor de su acción. Y sus perlas sobre las mujeres me las ahorro porque se me acaba el espacio. Este es el señor al que le han dado el Gabarrón. Para que luego nos quejemos del Nobel o el Planeta.

(El Norte de Castilla, 18/10/2012)