Lázaro Carreter defendió en uno de sus famosos dardos que la Academia, en contra del sentir general que la considera algo así como un club de notables exquisitos que se reúnen dos veces al mes para tomar coñac y discutir de lejanías que muy poco tienen que ver con la vibración urgente de la calle, labora. Y labora mucho. El último producto de esa labor constante, que se alimenta de sí misma, de su propio hacer, es el Nuevo diccionario histórico del español, una obra tan ambiciosa como monumental: hemos hablado de >, pero la obra dista mucho de estar acabada, y no lo estará nunca, pues nunca nadie podrá tener la certeza de que lo está. Por muy potentes que sean los detectives de silicio utilizados, rastrear el árbol genealógico de cada una de las palabras de la lengua, y cómo las ramas y raíces de cada árbol se enredan con las del árbol de al lado, es una empresa capaz de consumir al lexicógrafo más tenaz. Es así una obra que parte de la certeza del fracaso, y ello la hace si cabe más admirable.

Un fracaso que ha de soportar no ya la falta de notoriedad sino la incomprensión cuando obtiene aquella. Sí, vale, el NDHE está en la web, a golpe de  clic y gratis total, pero venga ya, ¿es que hay alguien tan aburrido como para consultarlo? ¿De qué sirve saber que la primera referencia conocida del término saxo data del año 1250, para definir a un animal, que con Alfonso X definió a un pueblo y que no fue hasta que Cortázar publica Rayuela que el término se difunde en español como apócope de saxofón, instrumento musical? No sirve absolutamente de nada, cierto, salvo que la utilidad no tiene por qué ser algo tangible. Sin las palabras es imposible no ya comprender sino atisbar la realidad. Difícilmente se puede concebir una mercancía más valiosa. Pero es algo que damos por supuesto, y a lo que damos por supuesto le solemos prestar poca atención, hasta que al cabo nos damos cuenta de que con la rutina ha llegado la ruina.

(El Norte de Castilla, 10/10/2013)