El cadáver caliente de la ruptura aún no se ha enfriado y las hienas de la prensa rosa ya han saltado eufóricas de sangre, extáticas de alegría sin disimular, ¡ya lo dije yo!, ¡ya lo dije yo!, con ese brillo miserable que produce el tomar un fracaso ajeno como victoria propia. Desde el comienzo fueron acelerando la minuciosa erosión del tiempo con bulos, rumores, declaraciones fuera de contexto, ruido sobre ruido sobre ruido, y sin embargo llegamos a creer que la resistencia era posible y el sueño realizable. La chispa había saltado por azar, tras un comienzo torcido de rodaje y una pataleta de la diva rubia que tuvo que solventar el actor moreno en una noche. Comenzó así un idilio que parecía salido de otra época. Todo romance se da fuera del tiempo porque late a su propio tiempo, pero el de Banderas/Griffith parecía además surgido de alguna vaga edad de oro pasada, felices años veinte, felices treinta, o de alguna ficción ideada por esos geniales dramaturgos de enredos que los estudios contrataban por seis meses, un romance salido desde la pantalla y materializado a este lado, algo entre La rosa púrpura del Cairo y El gran Gatsby, con eso de Zelda, turbadora y turbulenta, tierna y autodestructiva, que tiene Melanie Griffith, con ese voluntarismo optimista de Antonio Banderas, el último escalón del sueño americano conquistado por un hombre humilde de Málaga, por un Gatsby malagueño y sencillo que a diferencia del otro nunca ha escondido sus orígenes. Pero de todos los sueños se despierta uno, incluso del sueño americano, y cuanto más alto el sueño mayor la resaca de realidad. La ruptura ha sido el despertar abrupto del sueño, del suyo y del de quienes los veíamos como la última realización del mito romántico. Muchos la consideran otra carambola más de Hollywood, esa fábrica de emparejamientos vacíos y abogados turbios. Por qué nadie quiere verla como lo que en realidad ha sido, el fin triste de una hermosa historia de amor.

(El Norte de Castilla, 12/6/2014)

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