La única vez que hablé con Juan Claudio Cifuentes fue por teléfono. Lo llamé a su emisora con la misma esperanza de encontrarlo que la de quien se ve por compromiso obligado a jugar un décimo de lotería de que le toque. Pero se puso, y aunque el contacto, para ayudar a la UVa a difundir el Universijazz, no pudo materializarse —ya tenía los programas del verano >—, Cifu me acribilló a preguntas sobre los participantes y las fechas y la longevidad del festival y… Antes lo había visto dos veces, lejano en un concierto y a pocos metros en una de las jam sessions de Canciller Ayala, en Vitoria; aquí, tras la pausa del trío contratado alguien pidió que el legendario Jimmy Cobb, que debía de andar perdido en algún rincón, se subiera a la tarima y agarrase los palos. Cifu, al oír la petición, se volvió desde la barra y comenzó a gritar el nombre del baterista con gestos de controlador aéreo en la cubierta de un transatlántico militar. Y es que fue gracias a una pasión solo comparable a su generosidad que Cifu se mantuvo durante más de cuarenta años difundiendo en España un virus, el jazz, contra el que una vez inoculado no hay antibiótico posible. Tuvo que vencer no pocas vacunas tenaces —horarios insomnes, cambios o cancelaciones en la cadena de turno, indiferencia institucional—, y la batalla continúa, pero los no pocos infectados le estaremos por siempre agradecidos. La otra gran virtud comunicadora de Cifu fue la cercanía. Sabía de jazz más que nadie, y sin embargo no denotaba nunca superioridad alguna: llegó a hacer de la carraspera algo entrañable. Y sí, podía ser tan crítico como el que más, pero nunca a costa de sacrificar la honestidad, su independencia.

En los programas de homenaje por el aniversario del fallecimiento de un músico, solía referir que el homenajeado estaría tocando en la >. De ser así, no cabe duda de que Cifu estará en primera fila sin dejar de seguir el ritmo con el pie.

(El Norte de Castilla, 19/3/2015)

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