Lo llaman sueño, pero no saben lo que en ese sueño les aguarda: saben solo que no puede ser peor que la pesadilla de la que huyen. Avanzan hacia el sueño y avanzan como en un sueño, a la vez en el presente del camino y en otro lugar entresoñado, un cielo o más bien un no-infierno, con la fe del peregrino y la obstinación de la hormiga, pero a veces ni la fe ni la obstinación bastan frente al peso indiferente de la realidad, ese despertador abrupto. Ya habido algunos que han despertado, dejado el sueño en suspenso con la resaca desorientada de las madrugadas dolorosas, o renunciando a él por falta de fuerzas y preguntándose acaso si no hubiera sido mejor privarse del sueño, si el sueño no más que otra trampa que ellos mismos se han tendido. Pero si este desfallecimiento es real, también lo es el recuerdo de la pesadilla, y más amargo. Solo queda entonces prometerse que si no mañana será al siguiente, cuando las fuerzas se restauren, y si no al otro, de alguna manera habrá que llegar.

Solo que el dolor tiñe, no pocas veces, el deseo con esperanza artificial, lo vuelve más factible sin serlo; esa segunda intentona no tiene garantizada la llegada, como en realidad —de nuevo la realidad— no la tiene, ni mucho menos, la de quienes siguen todavía camino del sueño. No pretende sugerirse que el éxito o el fracaso de estos impulsará o retendrá a los que han quedado atrás y a los que esta vez no se han lanzado por temor o falta de oportunidad: el hambre y la pobreza son impulsores mucho más violentos que la certificación del fracaso (el éxito, siquiera el éxito de unos pocos, sí podría, por contra, contribuir a nuevos desplazamientos), solamente que cuando la historia se repite, se repite antes en los resultados que en las formas. Podemos personalizar la causa de la tragedia en las ínfulas megalomaniacas de un tarado con peluquín de oropel. Pero si no fuera el tarado del peluquín, es más que probable que el sueño se truncase por otra razón.

(El Norte de Castilla, 15/11/2018)

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