El INE ha revelado que cada día – sobre todo cada noche – se producen nueve suicidios, haraquiris del tallo de una vida que ya no se siente en nada viva: el suicidio, sí, es la primera causa en España de defunción violenta, y España es solo otra víctima de una epidemia, silenciosa y tenaz, que afecta a todos los países del mundo desarrollado (en el subdesarrollado el hambre no ofrece elección entre matarte o no: actúa sin preguntar). El último intento que ha trascendido ha sido el de la cuidadora de Boecillo, y no creo haya de verse este como un rapto súbito, una decisión sin otra raíz que la inmediata desgracia previa; tales casos, como el de los financieros de Wall Street que de un día para otro del año 29 se vieron arruinados y decidieron que la ventana de su despacho era la única salida para su frustración, resultan marginales y menos representativos; porque igual que el crack del 29 no fue un amanecer negro que surgiera del vacío, rara vez el suicidio es la consecuencia inmediata de un solo revés: se va gestando, va sedimentando de a poco, y las hojas del calendario se vuelven indiferentes y la tristeza es una y sola y total y el cansancio crece y llega un punto en que las fuerzas dicen adiós y solo queda la ventana.

Quienes condenan casi con resentimiento, con fervor religioso las más de las veces, la decisión del suicida y enarbolan un supuesto y absoluto deber de seguir viviendo no han experimentado, para su fortuna, ese dolor. Porque el suicida no decide nada, y por tanto él nada puede hacer por resistirse. El acto del suicidio es un precipitado invencible de tristeza, fatiga y locura debido casi siempre a una enfermedad, y cabría al menos exigir un poco de comprensión post mórtem para con el suicida, fusible de sí mismo. ¿Hasta dónde podemos pues hablar, como solemos, de “muerte voluntaria”? La única voluntad del suicida es una voluntad de paz, y la muerte es el único, trágico camino que puede tomar para llegar a ella.

(El Norte de Castilla, 15/9/2011)