Podemos echarle la culpa a la Ley del Suelo promovida por el gobierno Aznar, a las contradicciones de un sistema que azuza los instintos de codicia y los sueños de lujo del a priori menos ambicioso y más terrenal, a la inercia económica mundial, a la ceguera voluntaria de las entidades financieras, a la manía descorazonadora que tiene la Historia en repetirse; podemos echarle la culpa a estas u otras semillas de maldad pero al final lo que nos queda, contra lo que hay que luchar es la realidad de un presente negro y un futuro más negro aun. Nabokov dijo aquello de que realidad era una palabra que había que escribir siempre entre comillas, y tenía razón poética pero no razón económica, o sea que en este caso acudir al genio no nos vale, y eso que él mismo sufrió una debacle patrimonial comparativamente mucho más acusada que la que la mayoría estamos sufriendo. Pero la debacle le respetó pese a todo a Nabokov una pieza caliente de hotel, siquiera austera, siquiera en un país desconocido, tres manducas al día y algo suelto para cigarrillos. Aquí y ahora, más de once millones de españoles tienen o están en visos de tener que elegir entre calentar la pieza o manducar carne, porque para las dos cosas al tiempo no llega. Esta es una realidad sin justicia —ni poética ni humana—, una realidad ante la que el mejor de los versos difícilmente otorgará consuelo alguno. Once millones. Conviene retener la cifra, detenerse un momento en ella y asumirla en su completa y trágica profundidad (las cifras especialmente abrumadoras tienen algo de abstracto que nos hace pasar por sobre ellas sin aprehenderlas): once millones que sobreviven más que viven, y que sobreviven en el miedo a un abismo que se acerca quizá irreversible. No un atributo de vagos ni de lejanos, huesudos desgraciados del África negra; la pobreza comienza a serlo de las comunidades de vecinos, epidemia sin fronteras ni latitudes.

(El Norte de Castilla, 2/2/2012)