Publicado en El Norte de Castilla el 10 de marzo de 2022

Cincuenta años ya del que, para muchos, es el mejor álbum de la historia del rock y la madre de todos los discos conceptuales. De marzo de 1972 con Vietnam on fire y la guerra fría cociéndose a fuego lento a marzo de 2022 con un sátrapa loco desplegando tanques, sangre, miseria y horror. Cincuenta años escuchando las oraciones blasfemas que compuso Ian Anderson bajo la cripta de la Abadía de Westminster. Una homérica canción de 43 minutos adelantada a su época y vomitada desde el mismo infierno. Ese infierno nuestro de cada día cincuenta años después. Con las aceras vacías, los desagües llevando sangre y el loco brindando por su dios en el cielo. Todo cuadra como un profético puzle sideral al escuchar el Thick as a brick de Jethro Tull. Palabras que no son más que susurros frente a la sordera de la sinrazón convertida en un grito. Jóvenes a los que se les declara aptos para luchar casi nada más nacer. El anochecer iluminando el credo de los mercenarios. El poeta enfundando su pluma mientras el soldado levanta su espada. Los héroes consumidos regresando a la noche. La guerra arrojando sus rayos sobre todos nosotros mientras la hora del juicio se acerca. El sádico gritando ¡adelante, criminales! y todas las promesas quedando enterradas bajo las botas del soldado. Los perdedores sepultados en la calle. El deseo de asesinar o ser asesinado. ¿En eso ha quedado todo? ¿No hemos aprendido nada en estos cincuenta años? Queda, eso sí, la esperanza de que todo haya sido un mal sueño que justamente hemos tenido hoy. Cincuenta años no son nada. O lo son todo. Polvo en el viento.