Londres se viste de noche para celebrar el 80 cumpleaños de Gorbachov. Las fotos reflejan un hombre cansado, ojeroso, gordo, aturdido. El reportaje no aparece en la sección internacional de los diarios sino en la de Gente y TV, en la de Ocio, en las del colorín. A la party asiste un variado de beautiful people que va desde la izquierda exquisita hollywoodiense – versión actual de aquella a la que se refiriera Orson Welles como más preocupada por salvar sus piscinas que por salvar su dignidad – hasta expresidentes, estadistas, periodistas e, imagino, deportistas también. Las crónicas no mencionan a Kaspárov, sin embargo, quizá la persona más apta para explicar estos últimos veinte años en la otrora URSS. Pero la explicación política – Kaspárov: “La perestroika la hicimos entre Gorbachov y yo” – interesa menos que la última borrachera de Charlie Sheen, y de Gorbachov no quedadará sino una mancha en la calva.

En el 89, caía el Muro de Berlín mientras Antonio López se obstinaba por capturar la luz del sol en el membrillo. La caída del Muro certificaba la caída de la utopía comunista y la promesa de un futuro sin herrumbre, pero pronto se vio que la utopía capitalista tampoco era el reino de libertad prometido, y que el empeño por instalar de golpe y sin daño los principios neocons en la URSS era tan imposible como el del pintor López por atrapar el tiempo en un cuadro. La perestroika era vista en Occidente como la oportunidad de los rusos de comer hamburguesas cuando quisieran, y efectivamente ahora hay un McDonald’s instalado en la Plaza Roja. Lo que no se supo ver es que la basura de los restaurantes la iban a recoger ingenieros que se habían quedado sin empleo, ni que al desmembrar la Unión iban a brotar como hongos resentidos y mezquinos pasiones nacionalistas en cada nueva república. No es desde luego lo que Gorbachov hubiera esperado. Pero es que en la historia política ninguna utopía ha cuajado.

(El Norte de Castilla, 7/4/2011)