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30 años después de noviembre

lolaleonardo — Thu, 17 Sep 2020 06:55:27 +0000

Era un 13 de enero de 2009 cuando se conocía que la Audiencia Nacional iba a investigar los asesinatos de los sacerdotes jesuitas cometidos en El Salvador en noviembre de 1989 a manos de los militares. Admitía así a trámite la querella presentada por la Asociación Pro Derechos Humanos de España (APDHE) contra 14 miembros del ejército salvadoreño. La querella fue interpuesta en nombre de Alicia Martín Baró, hermana de uno de los sacerdotes asesinados. Ella fallecía a finales de 2018 contemplando el lento caminar cansado de procesos y sumarios. Y es que nada se parece tanto a la injusticia como la justicia tardía.
Once años y ocho meses después de aquel enero, treinta años y diez meses después de aquel noviembre…
El que la Audiencia Nacional, y en un primer momento el juez Eloy Velasco, se metieran de lleno en la investigación de los hechos obedecía a que los jesuitas asesinados eran españoles: Ignacio Ellacuría, los vallisoletanos Segundo Montes e Ignacio Martín Baró, el burgalés Amando López y Juan Ramón Moreno. En la matanza acompañaban sus cadáveres los del religioso salvadoreño Joaquín López y los del ama de llaves, Julia Alba Ramos, y su hija Celina, de 16 años. Fue el padre de ésta quien encontró los cuerpos pocas horas después de la masacre. “Han matado a todos los padres”.
15 de noviembre de 1989. 23.00 horas. Espinoza recibe la orden de presentarse ante Benavides en la Escuela Militar: “Es una situación desesperada. Son ellos o somos nosotros, así que vamos a comenzar por los cabecillas. Tenemos la Universidad y ahí está Ellacuría”. Y acto seguido le ordenó que lo eliminara “sin dejar testigos”. El teniente Mendoza acompañó a Espinoza y le dejó una barra de camuflaje para pintarse la cara; Espinoza había sido alumno de Segundo Montes y probablemente querría no ser reconocido.
Óscar Mariano Amaya Grimaldi, soldado del batallón Atlacatl, recibió un AK-47. Portando ya los casi cinco kilogramos de su kalasnikov cargado, recibió la orden de su superior inmediato de acabar con unos “delincuentes terroristas” que se encontraban en el interior de la Universidad de Centroamérica, la UCA. El teniente Espinoza, con el apoyo del subteniente Guevara Cerritos, dio instrucciones que incluían cobertura y seguridad para quienes iban a matar a los sacerdotes. Se decidió quién iba a ejecutar el crimen y el grupo se desplazó en columna hacia la residencia en el recinto universitario.
Amaya Grimaldi, conocido entre sus compañeros como Pilijay (verdugo), se encargaría de “reducir a las personas”.
Golpearon con estrépito las puertas. Ellacuría vestía un albornoz color café. Segundo estaba en pijama. Martín Baró gritó: “Esto es una injusticia”. Justo estaba viendo cómo encañonaban a Julia y a su hija. Sacaron a los sacerdotes al patio. Antonio Ramiro Ávalos, alias Satán, y el Pilijay les ordenaron tirarse al suelo. Luego se oyeron los disparos. Y los tiros de gracia. Mientras tanto, Zarpate custodiaba a las dos mujeres en su habitación y, tras recibir la orden, apretó el gatillo.
Pérez Vásquez inspeccionó el lugar y, al pasar junto al cuerpo de Joaquín López, sintió cómo éste le agarraba un pie: le disparó cuatro veces más.
Concluido el trabajo, se lanzó una bengala en señal de retirada. Entonces Ávalos oyó gemidos en una habitación. Se dirigió a ella, encendió una cerilla y vio al ama de llaves y a la niña abrazadas agonizando. Ordenó al soldado Sierra Ascencio que las rematara. Mientras, Guevara Cerritos hacía una pintada en la pared para atribuir la matanza a la guerrilla que se enfrentaba a su poder: “El FMLN ejecutó a los enemigos espías. Victoria o Muerte”. El operativo duró alrededor de una hora desde que entraran en las dependencias de la Universidad. Eran las poco más de las dos de la mañana y el silencio vagaba espantado entre la sangre.
En este texto, elaborado con testimonios de algunos de los participantes en la masacre, no aparece el nombre del entonces coronel y viceministro de Seguridad Pública Inocente Orlando Montano. Él se dedicaba a hacer campaña contra la orden de los jesuitas, aunque asegura no tener nada que ver con las ejecuciones. No se manchó las manos, pero la sentencia del juez Andreu confirma que estaba con Benavides en la Escuela Militar durante la reunión de oficiales en la que se ordenó “matar a Ellacuría sin dejar testigos”.
Montano es el único procesado puesto a disposición de la Justicia española -fue entregado por EEUU en noviembre de 2017-, después de que las autoridades salvadoreñas denegaran las órdenes de extradición contra una veintena de militares acusados de participar en el diseño y ejecución de los asesinatos.
Benavides, encarcelado en El Salvador, cumple 30 años de prisión por crímenes de lesa humanidad. Los mismos le han caído a su compadre Montano. Otros tres o cuatro más han corrido la misma suerte; el resto dispone de su libertad para seguir justificando que los jesuitas asesinados fueron víctimas de sus ideas y de sus actos. Intentar mediar en una guerra les llevó a la muerte, que sigue sin tener victoria, quizá algo de justicia y un soplo más de verdad.

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Aquí, esperando

lolaleonardo — Wed, 04 Mar 2020 06:51:07 +0000

Han pasado ya varios días desde que dejara mi mensaje en la página web del Ayuntamiento de Valladolid, sección Programa Adopta, donde gatos y perros esperan una vida mejor. Mi objetivo es tan simple como optar a la adopción de uno de los canes abandonados. No hay respuesta. O nadie gestiona las peticiones. O les caigo mal. O soy invisible hasta por mail. O quieren tanto a esos animales que no se quieren desprender de ninguno e ignoran solicitudes. O me han investigado y saben que fumo ducados y salgo de vinos los viernes por la tarde. O que soy madre soltera y que paso de los cincuenta. O que doy al coronavirus la importancia justita y que no me he hecho autofotos con mascarilla. O porque he protestado en alguna ocasión contra la mierda de carriles-bici. O porque la semana santa me importa un carajo. O porque me molesta el aire frío. O porque no celebro la Navidad. O porque no tengo Instagram.
Como no creo ser objeto de conspiraciones, pensaré que es por falta de recursos técnicos o humanos, que no caninos, y que pronto cursarán mi solicitud. Mientras, pediré cita en otros centros a fin de obtener respuesta y poder ser candidata a que me adopte un perro, o al contrario, o ambas cosas a la vez.
Como ya he pasado por dos adopciones, las de mis hijos, y nada más y nada menos que en un país del Este de Europa, me considero capacitada para aguantar trámites, esperas, inspecciones, exámenes psicosociales, comprobación del estado financiero y anímico, registro de cada una de las dependencias de mi vivienda, fisgoneo de mi bolso lleno de olvidos y vanidades y hasta de un tacto anal si se diera el caso.
Así que a esperar mientras desesperan.
A Mark Twain se le atribuye lo siguiente: “Si recoges un perro hambriento de la calle y lo haces próspero, no te morderá; ésa es la principal diferencia entre un perro y un hombre”. No es necesario tanto tremendismo y es justo decir que hay personas tan buenas como perros. De ahí que el mundo siga.
Las cifras cantan y la adopción en España no parece ser aún una opción mayoritaria a la hora de adquirir una mascota. Su promoción, y no es tanta la que se hace, debería ser una estrategia fundamental para tratar de reducir la población de animales abandonados. Solamente el 44% de los animales recogidos son adoptados, y una parte de ellos son adoptados por familias de otros países, lo que indica que España es deficitaria en cuanto a la adopción de mascotas, porque no compensa el número de abandonos y porque parte de estas adopciones son gestionadas fuera de nuestro país.
Al no ser adoptado el perro o gato está condenado a pasar el resto de sus días en un refugio (16%) o en muchos casos a ser sacrificado (12%).
Confío en una rápida adopción en la que seamos capaces de compenetrarnos y que ninguno exija al otro nada que no pueda dar. Y a tener esa meta en la vida de ser tan buenas personas como nuestras mascotas creen que ya somos.

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Por si el olvido

lolaleonardo — Tue, 18 Feb 2020 19:01:34 +0000

“Urueña se ha convertido en un lugar mágico donde hay que ir si uno tiene ganas de saber de dónde venimos y adónde vamos con respecto a nuestra música”. Así se refiere la cantante Martirio a esta pequeña población vallisoletana en un documental dedicado a la vida y obra de Joaquín Díaz, hombre sabio que ejemplifica como nadie la realización de ese ideal de vida que consiste en conjugar la discreción con la excelencia.
En esto, Urueña y Díaz son iguales. La localidad, primera y única Villa del Libro española, asiste, circunspecta y sin alharacas, a la llegada de más de 20.000 visitantes cada año. Teniendo en cuenta que la habitan menos de 200 vecinos, los pasos de sus empedrados siempre son de otros mundos buscando este mundo.
Sus librerías especializadas, el Centro Etnográfico, el Museo de la Música, el de las Campanas, restaurantes con trato de amigos, su castillo, su ermita, su muralla, los colores parcelados de sus campos a vista de pájaro, el silencio buscado, la cultura sosegada…
Aprovechando un domingo de primavera adelantada, por qué no una visita a la Villa pasando por Medina de Rioseco de parada con vermú. El sol engaña porque el frío sigue incrustado en las piedras. Los campos en Urueña prenden de las nubes que dormitan sobre la muralla. El viento que llega de todos los frentes se desliza por el adarve y se cuela travieso por las puertas.
Es imposible pasear por sus calles sin recordar a Joaquín Díaz, que ahí andará, estudiando, recopilando, desempolvando…
Su etapa de cantante duró apenas una década, hasta 1975, pero fueron más de mil recitales los que ofreció al público. Tiene casi un centenar de discos propios y ha producido otros tantos de distintos artistas. 60 libros, centenares de artículos, conferencias, exposiciones. Y es que su vida, después de bajar de los escenarios, cuando aún no había cumplido los 30, ha consistido en ser buscador de tesoros. Ir a las fuentes y transmitir las fuentes con total autenticidad. Él cogía su mochila y su magnetofón y de aquí para allá buscando sonidos; y así por toda la Península, entre esos “poetas naturales de la tierra escondidos en surcos, cantando en las esquinas”, que escribió Neruda.
La tradición oral se iba perdiendo y este folclorista zamorano, premiado y aclamado en todo el mundo, la recogía por los caminos. Canciones, costumbres, leyendas, cuentos… Hubo quien le llegó a llamar el ‘teniente Colombo del folclore’ por su labor de investigación. Viajes contra la desmemoria.
Y como siempre, la cultura no estaba en la Academia sino entre las gentes y este pionero, aventurero y viajero se convirtió en la memoria sonora de nosotros mismos. Cantar e investigar y enseñar a otra gente por dónde caminar.
Y así pasan, y así viven, discretamente, Urueña y Joaquín, a los que se han unido otros profesionales protegiendo músicas y palabras. ¿Para qué? “Para que cuando te levantes, de sus amores te acuerdes”.

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Vida perra

lolaleonardo — Wed, 22 Jan 2020 17:50:32 +0000

Hubo un tiempo en que los pinares de estas tierras se convirtieron en paisajes de ahorcados. No era raro encontrar una rama con soga, nudo y perro colgando. Creo recordar que el gran fotógrafo medinense Ángel Marcos me mostró alguna vez imágenes terribles de aquellos columpios mortuorios. Vida perra.
Prácticas de no hace tanto que acabaron por casi extinguirse a golpe de protestas, multas y penas.
El domingo 2 de febrero tendrán lugar manifestaciones en cinco provincias de esta Comunidad y en otras 34 del resto del territorio nacional para denunciar las negativas consecuencias de la caza, entre ellas y, sobre todo, el maltrato de galgos, podencos y otras razas de perros.
Es ahora, en esta época de vientos huracanados, temperaturas gélidas y anhelos de primaveras, cuando finaliza la temporada de caza con galgo. Los dueños han comprobado las cualidades cinegéticas de sus estilizados canes y son muchos los que ya están descartados para la próxima cita.
No fue hace tantos años, exactamente en noviembre de 2013, cuando se dictó en Toledo la primera sentencia que condenaba en España a un cazador por ahorcar a sus galgos. Ante el juez, el acusado afirmó que “desconocía que ahorcar animales fuese delito”, que su abuelo lo había hecho toda la vida y admitió que los sacrificó “porque tenían defectos” y no le valían para la caza.
Como no podemos desenterrar a nuestros abuelos (posiblemente casi todos hayan participado en alguna práctica de ésas, llámese ahorcamiento, tirada de cabra desde la torre, rebanamiento de cuello de gallo, o tiro de saco al río con ocho o diez cachorros) para juzgarlos post mortem sobre sus actos heredados de la ignorancia, la incivilización o la ausencia de piedad. Como no podemos penar sus costumbres, juzguemos, al menos, nuestra actitud actual y démonos cuenta de todo lo que hemos tenido que aprender de la crueldad para no volver a revolcarnos en ella.
Está bien, a propósito, lo que manifestaba hace un par de años el presidente de la Federación Española de Galgos: “El que maltrata a un perro no es de los nuestros, no es un galguero, es un delincuente”. Sé, además, de buena tinta, que mi gran amigo y comunicador Leonardo de la Fuente es amante de las prácticas cinegéticas en compañía de sus adoradas perrillas, Chana y Mía, por las que bebe vientos y desataría tempestades si alguien osara hacerles sufrir.
Vamos avanzando. Tenemos, por fin, la primera Dirección General de Protección Animal. El compromiso es impulsar una ley de bienestar que garantice una relación respetuosa hacia todos los seres vivos incluyendo la revisión de la fiscalidad de los servicios veterinarios. Porque seres vivos son y no los queremos ahorcados, ni vejados, ni pateados.
Paso a paso. Ya lo dijo Víctor Hugo: “Primero fue necesario civilizar al hombre en su relación con el hombre. Ahora es necesario civilizar al hombre en su relación con la naturaleza y los animales”.

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Los petardos y la ética

lolaleonardo — Thu, 09 Jan 2020 20:28:52 +0000

Lo habitual es que duerman entremezclados en un rincón del sofá, siempre el mismo, tan apretujados que invitan a pensar que no hay más espacio en el mundo. Cuando eran más pequeños, zigzagueaban entre mis pies hasta encontrar el momento apropiado de escalar hasta mi hombro. Ahora, sus juegos se reducen a un ratillo cada día con una pelota de tenis deshilachada o con mis mecheros, lanzados por el salón, en plan scalextric, hasta desaparecer debajo de algún mueble. Por lo demás, dormir, comer, dormir, tal vez soñar, y darme esa calma inmensa y una paz enorme, peluda y suave.
La Navidad me pone triste. Con los chicos ya mayores y a su bola, mi padre fallecido un 30 de diciembre, mi madre sin ganas y yo con nostalgias, apenas celebramos estas fiestas que ya tienen de magia lo que yo de folclórica astrofísica.
Un par de comidas con la familia, y ya está. Y en éstas, me encuentro en plena Nochevieja con la única compañía de mis gatos y de mi hijo pequeño que se prepara para salir porque ya tiene 18. Con las doce campanadas, los patéticos espectáculos de cada cadena y el viva 2020, comienzan a estallar petardos por todas las calles aledañas. Los cuatro gatos que dormían en el sofá a modo de croissant salen pitando, arrastrando alfombras y sombras, escaleras arriba en un sálvese quien pueda y tonto el último. Espero a que encuentren refugio y subo a tranquilizarlos. Están tiritando, bajo mi cama, con ocho ojos como platos y temiendo el apocalipsis, olfateando el armagedón. Me deshago en mamolas, carantoñas, cucamonas, arrumacos y garatusas y maldigo los malditos petardos que se han unido a los fuegos artificiales de la noche de fin de año, o la noche del fin del mundo, según mis gatos. Ni con multas cada vez más cuantiosas se reprimen los majaderos.
Pasan las horas, se instala la calma, llega el chico a eso de las tres y ya todo como siempre, sólo quedan Reyes y que pasen de una vez y pasan, pero siguen los petardos y petardas en los bares celebrando una entrada de año que se hace infinita y que les hace vocear con más énfasis de lo normal y con más decibelios de lo permitido. Casi lo mismo que en el pleno de investidura: gritos, insultos, amenazas, aporreamientos de escaños…
Todo esto también lo sufren los animales. No es de extrañar que una rebelde elefanta, esclava de una cabalgata en Medina del Campo, con un increíble olfato, advirtiera que había algún político a su vera, en primera fila, por supuesto, y le propinara un empujón al alcalde, a modo de metáfora contra todos estos dirigentes petardos que hemos elegido los humanos. Ella, la elefanta, nos hace recordar que es infame someterlos a un trato antinatural. ¿Qué hace un paquidermo en un desfile? Lo mismo que en una cacharrería. La utilización de animales para nuestro disfrute y diversión requiere una ética vuelta de tuerca.
Unos días más y llegará el ruido silencioso normal de las horas tranquilas.

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38 años para todos

lolaleonardo — Mon, 30 Dec 2019 00:04:33 +0000

Si se han creído que con la condena de 38 años a los ex jugadores de la Arandina nos iban a dejar satisfechas a las y los feministas, se han columpiado. Claro que una sentencia no se dicta para complacer a un grupo, sino para hacer justicia.
Como miembro de esta sociedad, me está haciendo vivir en el desasosiego desde que se hizo pública. Andaba con la mosca detrás de la oreja sin querer manifestarme más allá de mis cuatro paredes, por desconocimiento, quizá, por no querer dejarme guiar por impulsos, tal vez. Decidí buscarla en el maravilloso mundo de las búsquedas y ahí estaba. Me la leí tres veces, tres, por si mi ignorancia en el Derecho me hacía perder el hilo. A partir de la página 12 comienza a germinar una especie de contradicción que va a sobrevolar por el resto del texto y que, a mi modo de ver, acaba dando un puñetazo en las narices a la presunción de inocencia.
Recoge conversaciones que la denunciante mantuvo con amigas en las que alardeaba de haber estado con los tres practicando felaciones. Anotó la hazaña en la carpeta de su móvil denominada ´Mis líos’, aunque aseguró que ella no había sido (tú trata de entrar en el teléfono de algún adolescente, tiene más seguridad que el Kremlin) pero vamos, que esa mentirijilla era por inmadurez. Igualmente, el tribunal considera que si alardeó lo hizo por falta de madurez y por la actitud que mantenía en las redes sociales de querer ser protagonista y no víctima. Vamos, que libre interpretación.
Ha quedado probado que mantuvo una conversación con los acusados para practicar sexo conjunto y que, el día de los hechos, llamó hasta en 18 ocasiones a uno de ellos sin que éste le cogiera el teléfono, tras lo cual se presentó en el bar que frecuentaban y de ahí subieron al piso.
Todo esto está constatado, sin embargo, la sentencia dice: “No existió consentimiento expreso”.
La denunciante recibirá una indemnización por daños morales, ya que desde que ocurrieron los hechos sufre una situación post-traumática con tratamiento psiquiátrico. Tres días después quedaba en el piso de otro joven, testigo de la defensa, para un encuentro.
Más aún, una testigo aportó un audio en el que la denunciante dice: “Como se vayan de la lengua yo también me voy e incluyo cosas inventadas. Sólo mamadas y pajas, pero como cuenten algo, yo cuento todo e inventado”.
Interrogada sobre este aspecto, negó que se fuera a inventar nada que perjudicase a los acusados. Y ya está, hechos probados, ¿para qué más? A tomar por saco el in dubio pro reo.
Eso sí, los magistrados dicen que les ha costado mantener una certeza absoluta. Entonces, ¿por qué esa sentencia?
No escribo contra la víctima, que lo fue de tres mayores de edad dejándosela chupar por una adolescente. No se trata ni de lo que ella dice, sino de lo que han interpretado los jueces ejerciendo un gran peso paternalista que nos ha aplastado a muchos. Esta sentencia va también contra nosotras.

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42 grados, tercer grado

lolaleonardo — Wed, 11 Dec 2019 20:11:33 +0000

Mientras unos dan un fregado a su conciencia con el apoyo a la niña Greta solamente con cacareos de barra, otros se asustan con el advenimiento de mesías, y los que tienen que hacer algo -porque algo tienen que hacer ya- poltronean con discursos que les escriben sus mascotas, va y se asoma la Navidad. Paréntesis ritual en cualquier actividad, incluso en la mental, y más que en ninguna.
Nos han encendido todas las luces led de la ciudad para hacernos creer que somos grandes luminarias de un mundo oscuro que se autodestruye en cada movimiento. Y así olvidamos el movimiento por un tiempo, que las doctrinas pesan más que las acciones.
Navidad ya. Cada año, antes. Si no lo remediamos, se hará eterna y, el paréntesis, infinito.
Zapeo mientras dormito y en un duermevela de domingo, de hace tres días, escucho que comienza la campaña electoral y siento una arcada onírica no sé si en el estómago o entre las orejas. Se me pasan imágenes de hombres grises y mujeres de rojo sobre fondo gris mitineando sin parar y otra vez, de nuevo, ir a depositar mi voto en la urna de cadáveres sin nombre y, está visto, sin destino. Pero no, en realidad era la campaña electoral de los grandes hermanos VIP que han llegado a la recta final del programa que se acaba ya y volverán a casa por Navidad orgullosos de su gran hazaña, con la cuenta corriente más que saneada y aclamados como héroes vencedores después de la batalla.
Me entra un alivio profundo tras el desasosiego, pero no canto victoria y, de repente, sueño que hay de nuevo elecciones generales y voto a Alba Carrillo, quizá por el apellido.
Momento para la publicidad. El anuncio de los orujos Ruavieja ya me había tocado el corazoncito el año pasado: “Tenemos que vernos más”, una reflexión basada en un experimento social que muestra la reacción de personas anónimas al saber el tiempo que pasarán con un ser querido a lo largo de toda su vida. Algoritmos y otros cálculos aparte, lo cierto es que fue una sacudida comprobar el poco tiempo que nos queda para compartir con los que queremos y el mucho que, quizá, dedicamos a los gilipollas. Esto último es una reflexión personal, no sugerida por el anuncio.
Esta campaña me vuelve a sorprender la marca de licores para hacernos ver, con metáforas, nuestra propia cárcel. Pero va la actualidad y fastidia el cuento: justo he escuchado en las noticias que Iñaki, el estafador, sale por Navidad de la prisión abulense de Brieva y se me atraganta el orujo de café.
Desde Instituciones Penitenciarias dicen que este primer permiso servirá para prepararle ante la libertad; quizá el primer paso para un futuro tercer grado que el condenado reclama desde sus primeros días en el talego.
Me duermo y sueño que me cuentan que una tal Juliana, que limpia los urinarios de la estación de autobuses, ha pedido a su empresa el tercer grado para que la envíen a Brieva por Navidad. No puede soportar ya tanta mierda.

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Contra desidia, disidencia

lolaleonardo — Thu, 28 Nov 2019 14:40:36 +0000

Como no tengo argumentos suficientes –insuficientes tampoco- para rebatir los sentimientos de independencia, autonomía, dependencia, autocontrol, federalismo o virreinatos, y como el asunto catalán me aburre y me apena a partes iguales, me atrevo tímidamente a escribir sobre el caso leonés, que me pilla más próximo en el tiempo, en el espacio y en los rincones de mi memoria.
José Antonio Díez, alcalde de León, reabre el mapa de mi infancia y una herida que gotea sangre de cuando en vez.
Durante la República se abrió la puerta a que la región leonesa pudiera tener un estatuto de autonomía propio. La Guerra Civil frenó esos sueños.
Hasta 1978, sobre la cartografía de la península coloreábamos con la misma pintura León, Zamora y Salamanca, que dibujaban una esbelta S entre Asturias y tierras extremeñas, con espacio para portales lusos en uno de sus costados. Después de ese año, una gran Castilla La Vieja, pero que muy vieja, copaba una gran parte del país con once provincias que luego fueron nueve al descolgarse el Cantábrico y el río Oja.
Los partidos leonesistas que reivindican su autonomía no desaparecen. Ni los sentimientos. Entre los años 2006 y 2013 no han sido pocas las manifestaciones que han recorrido las calles de las tres provincias.
Así que, casi cuatro décadas después de ver nacer la Comunidad de Castilla y León, su configuración sigue siendo muy discutida. Su extensión y la existencia de identidades divergentes son algunas de las razones de un debate siempre abierto. A esto se suman las acusaciones de centralismo en torno a Valladolid. El alcalde de León achaca a esta acción un resultado injusto e ingrato: “La pobreza y a la despoblación en un territorio tan importante como la Región Leonesa”. Un centralismo al que no duda en calificar el socialista como “absurdo” e “hipócrita”.
Carezco de cualquier sentido identitario, regionalista o nacionalista, me provoca más empatía una bandera blanca que cualquiera estampada con torres, leones o tres franjas y soy de las que piensa que, el haber nacido en un sitio o en otro, no me capacita para creer y, lo que es peor, hacer creer a los demás, que mi tierra es más importante que el suelo que pisan sus pies.
Otra cosa es darse cuenta de cómo una ingente masa de políticos que, se supone, administran y cuidan un estado o una autonomía, o simplemente una pedanía, olvidan a sus gentes. Hacen política de salón y, alguna que otra vez, ordenan elaborar algún informe de lugares que jamás pisarán. Desidia institucional, que se llama.
Y luego, que surgen disidencias, y hasta disonancias. Sobran los motivos.
Castilla y León ha perdido desde 2008 más de 125.000 habitantes. ¿Por qué quedarse en un lugar donde los médicos rurales pasan más tiempo en la carretera que atendiendo pacientes? No nos quejemos entonces de que los jóvenes se vayan o de que quienes quedan no quieran formar parte de esta injusta desatención.

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Paraíso congelado

lolaleonardo — Wed, 13 Nov 2019 21:29:18 +0000

Ya asomaba noviembre en el sur de Asia y en la Europa prometida, cuando un funcionario gris oscuro del Ministerio de Seguridad Pública del Reino Unido llamaba a Nguyen Dinh Gia: “Su hijo Luong se encuentra entre las víctimas del vagón frigorífico”. El oyente no pudo pronunciar palabra porque se le heló el sonido justo antes de atravesarle la garganta de este a oeste y hacerle sangrar dolor a borbotones.
Y ya sólo pudo imaginarlo muerto con trocitos de escarcha indignada. Su hijo, frío para siempre en un camión rumbo al paraíso. “Para ti la vida que te lleva”, le cantaba Loquillo al partir.
Luong se me ha convertido en 39 vietnamitas. Luong es 31 hombres –uno de ellos casi niño- y ocho mujeres muertos. Muertas. De frío.
Huían de la pobreza. Miles de ellos se arriesgan a un viaje caro (40.000 euros pagaron) e incierto para alcanzar tierras europeas. Proceden del centro y el norte de Vietnam. Son muchas las familias que animan a sus hijos a emigrar. Piden préstamos para pagar a las redes de tráfico de personas. Aspiran a una vida mejor que les permita pequeños lujos como un automóvil o una vivienda. Y esto, cuando la economía de su país está considerada como la de más rápido crecimiento del mundo. Pero siempre hay olvidados, y más entre 90 millones de habitantes.
Está allá, en el sudeste asiático, en pleno trópico, exactamente a 10.779 km desde la Fuente de Zorrilla, pero nos suena tan cerca… Al fin y al cabo, se nos mueren aquí, en el Mediterráneo o en los alrededores de Londres; en las cunetas de Sofía o en Lampedusa. Atraviesan parte de China porque China está en todas partes, países de la ex Unión Soviética, Medio Oriente, Serbia, Hungría, Austria y Francia antes de tomar un barco a Gran Bretaña desde Bélgica u Holanda.
El camión -un poderoso Scania con un su clásico motor V8 y 350 caballos- llegó al Reino Unido a través del puerto de Holyhead y proveniente de Dublin. El container viajó por separado y en barco desde el puerto belga de Zeebrugge -donde se habría cargado un ferry- y llegó a Purfleet, Essex. Allí fue donde el conductor lo acopló a su Scania y emprendió el viaje. Cuando aparcó su vehículo en un parque industrial a 300 kilómetros de Londres, abrió las puertas del vagón de carga para encontrarse un paisaje de cadáveres. Marcó el 999 (servicio de emergencias) pero ya todo era inútil.
También en ese puerto belga, en el año 2000, 58 migrantes chinos murieron entre tomates cuando el camionero cerró la compuerta de ventilación para evitar que se escucharan los ruidos de la angustia del pasaje.
En el caso de los vietnamitas, alguien había encendido el motor refrigerante del vagón, por si la ‘mercancía’ lo requería, y la temperatura había descendido hasta los 25 bajo cero. A ese nivel de frío el paraíso se congela, no tiene árboles y es un glaciar, igual que el corazón de la Europa prometida, descendiendo a los infiernos a zancadas de monstruo.

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En el Peni con Nina

lolaleonardo — Sun, 10 Nov 2019 19:44:07 +0000

Con mi otoño amenazante, pisándome los talones, y el de ella a pleno pulmón, me encuentro a Nina Infante en El Penicilino y nos renacen las primaveras y los veranos. No sabemos decir cuántos años han pasado desde que no nos vemos porque las noches de los viernes sólo nos gusta contar historias.
La conocí cuando nacía la década de los noventa, entonces ella era concejala de Izquierda Unida y yo arrancaba en el periodismo. Más que coincidir con esta activista del feminismo en actos públicos o políticos, la noche nos llevaba a los mismos locales de barras con vasos donde casi siempre comenzábamos hablando de la última salida de tono de aquel alcalde de verbo machista (nunca fue la última) y que se convirtió en una de las bestias negras de la lucha de Nina. De la lucha de tantas.
Desde que anunciaron el inminente cierre del Penicilino, somos muchos los que nos empeñamos en volver. El sábado pasado, imposible entrar. Entre los fieles de Seminci en su clausura y que el buen tiempo se alió con la noche, el centro de la ciudad era un bullicio permanente con las calles procesionadas hasta las tantas y los bares a tope.
Renace el centro y el estado de ocio ya que nos empeñamos en sobrevivir también fuera de casa y, por supuesto, más allá del trabajo. Porque la vida se agarrota entre cuatro paredes. Las amenazas de recesión nos acojonan lo justo, pero no todo el rato, y allá que nos vamos de tapeo, eso que tanto echamos de menos, en ocasiones lo único, cuando ponemos un codo fuera de España, de un país que se empecina en no sacudirse la caspa convirtiendo unos premios de categoría internacional (los que se apellidan Asturias) en una pasarela de trajes y joyería varia en la que uno de los mensajes vuelve a abofetearnos con eso de que las niñas quieren, de nuevo, ser princesas.
Damos pasos de cangrejo, querida Nina. Ya lo dijo Umberto Eco: “Parece como si la historia, cansada de dar saltos hacia delante en los dos milenios anteriores, se encerrara de nuevo en sí misma y volviera a los fastos confortables de la tradición”.
Involución, se llama. Y el riesgo existe. En peligro están los avances legislativos, culturales, sociales y políticos desde el punto de vista de la igualdad. Sólo hay que echar un vistazo, aunque sea de refilón, a los programas electorales de ciertos grupos surgidos del temor y la nostalgia. Ha nacido un nuevo pacto de caballeros que aplauden, apoyan, respaldan, patrocinan y corean también muchas mujeres: un oxímoron en toda regla.
A un paso están, otra vez, las elecciones generales. Días después me encontraré contigo, Nina, en cualquier bar y ya con frío de castañeras. ¿Lamentaremos ascensos de quienes nos cortan las alas? Qué pena sería, sí, después de tanto tiempo y tanta lucha de quienes os habéis partido los cuernos con el feminismo activo y de quienes lo hemos ejercido en el día a día. De nuevo, a empezar. Y no es que sea cuestión de pereza.

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